Encargado: de Hebdomadarios, Fulcros y Phantom Antichrists.

Escribo este bloj para —entre otras muchas cosas— Encontrar a Los Otros (Timothy Leary dixit).

¿A qué Otros? Pues a los que, una vez que habéis Conectado, no sois como-los-demás. Que al fin y al cabo es otra forma de que los demás sean como nosotros, los que no-somos-como-los-demás y convertirnos así en otros demáses, claro. Muy elitista todo, yeah. Ja.

Otros como Gallardo aka Encargado del contenido online de la nonata editorial e-Artesanía, a quien llevo leyendo 13 añitos sin conocerle en persona yet. Mandacojones.

Es jodido seguirle con el hemisferio izquierdo (bah, es mentira la teoría esa de los dos hemisferios funcionalmente separados: Omnia Ab Uno, pero se entiende) pero da sus frutos, palabrita. Al fin y al cabo y como dijo Coltrane:

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Hacedle un poco de caso (aunque él, como los Grandes, —y al igual que yo— seguiría ejcribiendo y ejcribiendo aunque no le leyera ni su gato, of course—):

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Sus lisérgicopatafísicohebdomadariofulcrísticolacandonianas páginas son:

http://lakurrealidad.wordpress.com/

(para esa necesitáis haceros dignos de su graciosa invitación)

y la más reciente,

http://escrivivir.wordpress.com

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Keep rocking in the free world!!!!

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Ascending from an enemy appears
Ending the ever forming bliss
Two appear, a horror in the wilds
A fear that concentrates upon the eyes
Force of total violence, total death
Lies, a pure feeling of the west
To start the calibration of the childs
The cancellation revelation’s sluts
Phantom’s calling, across the land
Leaving trails of blood and sand
And this torture, and misery
Souls are awake enough to see
Far beyond the lies
Phantom antichrist
Phantom antichrist
Archers are the forever slain
The three became hopelessly enslaved
The inheritance of a thousand words
Four take the blessing of the sword
The traitors form, they will never yield
Pain becomes thunder, righteous leave
They are anxious for the fallen paradise
The kingdom of the phantom antichrist
Phantom’s calling, across the land
Leaving trails of blood and sand
And this torture, and misery
Souls are awake enough to see
Far beyond the lies
Phantom antichrist
Phantom antichrist
Terror will prevail
Terror from the left, terror from the right
Oppression is the root to our great suicide
Overthrowing gods, overthrowing all
Exchanging of the stimulated mind contagion
Feeding off the woes, from human misery
Genocide, genocide, war doesn’t cease
The shadow of his wings is falling on his limbs
Every other color, turning into black
Savior’s calling, across the land
A new beginning, that has no end
An open mind of forceful will
Don’t start laughing, feel the kill
Soul of love and light
Phantom antichrist
Phantom antichrist
Phantom antichrist

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Sigo pensando que: la Hiperia en el laboratorio igual que la ayahuasca en el templo y la xilocibe en el bosque.

Cada cosa tiene su sitio y los síntomas con los que la medicina alopática describe el mundo la hacen verse ante nosotros como una gran dama con el culo desnudo, va con el culo al aire.

Cada cosa tiene sus sitio: cuando la hiperia acontece en pleno Times Square con un hacker que va a usar todas esas luces y pantallas, como hace Mr. Robot, para juguetear a desdoblarse y proyectar en ella retazos de su propia egografía tras inyectar cuatro o cinco venenos en las calderas del mismísimo infierno financiero.

O cuando alguien bebe ayahuasca en la City de London y entra bailando un rito de San Vito en el recuerdo de un bróker que en ese momento ataviado con traje y corbata recibe una descarga de apatía como para soltar los mandos de la computadora con la que estaba traficando legalmente con trigo y salirse a bailar a la calle con la corbata puesta en la sien a modo de diadema mágica.

O cuando alguien mastica xilocibe ante un lienzo parado a orillas del Sena armado con un pincel y una paleta de pinturas que pretende sacarle una instantánea a la catedral de Notre Dame y, así, catedral entre catedrales, sitas en una exposición en la galería local del barrio, tercera semana de diciembre, ciclo: “La civilización en base a sus templos”, por la categoría: “occidente”, exponer la memoria de una civilización que le ha parido y que le amamantó hasta la la adolescencia. Momento en el que notó su propia presencia en el cuerpo donde vivía.

Sigo pensando que: ¡¡el DSMV tiene menos valor que todos los volúmenes de juego de tronos juntos!! ¡Que ya es nombrar poco valor, :-DDD sobretodo teniendo en cuenta que esa obra empieza a escribirla un escritor y la terminan escribiendo en la factory del show-business: magna hibridación para la pureza del espectáculo y la imagología!

¿Acaso un solo hombre puede escribir un universo tal que el que puede crear un equipo de HBO? ¿Acaso la intención que ambos agentes de creación persiguen será la misma?

Once more time, la cosa de las corporaciones beating en el podio de la correlación de fuerzas global.

Gallardo, tren, Girona a Barcelona.

P.D:: Nosce, lo que sigue abajo ha sido escrito como pasaratos, a vuela pluma, en el media distancia, hora y veinte de tren… escrito a mano, de una pasada. Al llegar a casa lo he releído y he pensado que podía transcribírtelo aquí.

A 17 noviembre de 2018.

¡Con ánimo de entretener!

— Gallardo: Shh!! Eps! ¿La grifa se puede inyectar?
— Yo: ¿Cómo? ¿Qué charlas! querube de enjuta e hidalga figura.
— G: La grifa, fumar, comer, beber, por uso tópico, etc., pero, pinchársela también?
— ¿Y a mí qué me explicas, dialogismo de mis alturas?
— G: Lo he leído en otro de hilo de este blog, lo…
— ¡Corta! ¡Corta! No me interesa una onza de hashi o de polen (que es pasta pero una más resinosa y la otra más granulosa) eso que vas a explicar. ¿Te callas? Ya sabes, heterónimo de mis dolores, el silencio es mucho mejor…
— G: No, no. En serio, Chief. Escucha. Lo de arriba era solamente un modo de hablar para granjearme tu atención, oh Lord!
— Antes bien, querube, adelante, entonces…
— G: Escucha, arriba, en el texto, donde dice, que conste que me considero católico, apostólico y romano…
— Sí, Gallardo, qué sucede en ese punto del discurso; siempre entendiendo, ¿verdad, querube?, que el contexto…
— G: Sí, sí… no, en serio, ¿te consideras?, sí o no. Aquí no hay medias tintas. ¿Tú respetas los mandamientos…
— Toma, voz de mi conciencia, ¡claro!: no mato, robo poco,…
— G: ¡No, no esos, mi capitán! Si no los sacramentos de la iglesia católica apostólica y romana…
— ¡Ah, acabáramos!… Oír misa entera todos los domingos y fiestas de guardar, Confesar los pecados mortales al menos una vez cada año, y en peligro de muerte, y si se ha de comulgar…
— G: Correcto. ¿Te consideras? No creo que sea cuestión de considerarse, se es o no.
— Vale, Gallardo, me has pillado. No. Pero…
— G: ¡No hay peros! —estallando en gran algarabía y alborozo.— Le he pillado en falso, maestro.
— A ver, mi amada, respetada, venerada y, con mucho esfuerzo, parida y venerada voz de la conciencia. Vayamos por parte. ¿Cursé mi apostasía?
— G: Estás bautizado.
— Pero no confirmado.
— G: Te he visto entrar en misa con menor frecuencia que el hebdomadario pero te he pillado hablando con el cura de tu barrio y con el del barrio de tus padres a mil kilómetros…
— ¡Basta!
— G: Baste. Pero…
— Pero, pero… Aquí sí que no hay peros. En cualquier caso, ¿qué importaría?
— G: Importaría que no te lo podrías permitir y deberías desafiliarte al instante.
— Y eso por qué, alma de cántaro.
— G: Pues porque la Iglesia es colmo del heteropatriacado hegemónico hetero-normativo y tatatá de género.
— ¿Te refieres, Gallardo, a que no cabe una Mamisa donde solamente cabe un Papa? El Vaticano solo presta su bastón con mango de piña a un macho… eso es cierto. ¿Quisieras que el cuerpo de obispos aceptara hembras en el…
— G: Para, para, ingeniero de opiniones, yo únicamente pretendo indicar el oxímoron de pertenecer a una comunidad que…
— Ya. Me fastidia que seas precisamente tú, estrellita de mi entendimiento, gotita de mi gnosis, mi sorprende que seas tú el que confunde el género espiritual con el genital.
— G: ¿Te estás enfadando, Gran Jefe Indio?
— Puede, sí, no puedo creer que tú, precisamente…
— G: Vale, de acuerdo. Te estaba tomando el pelo. —Se gira saliendo de plano, se dirige a cámara, pone una mano en su boca haciendo que os confiesa— Joder, no hables de grifa, no hables de heteronormatividad…, a la tercera va la vencida —regresa a plano, prosigue conversando conmigo—. Vale, escucha, te digo la verdad. Nada más te saqué el tema por llamar tu atención. La verdadera causa de que te requiera…
— Estimado cronófado de mis amores, procede, entonces…
— G: (Saca una marioneta de su bolso, es la de la Mamisa Juana), ¿qué hago con este viejo juguete, lo tiro o lo piensas usar en tus próximas funciones?
— ¡Cáspita, Gallardo, terrible querube! ¡La mamisa Juana! ¡Ya ni me acordaba!
— G: ¿Al fuego con ella?
— ¡Al fuego con ella!
— G: Maestro, puedo preguntarte algo: ¿qué te pasa que ya no quieres jugar con tus marionetas?
— Tengo otras.
— G: ¿Otras que no son literarias?
— Correcto.
— G: Entonces, todo el baúl de marionetas, ¿al fuego?
— ¡Todo el baúl al fuego, Gallardo!
— G: ¿Tú sabes que yo vivo ahí dentro de ese baúl, verdad? ¿Eres consciente que soy una de tus marionetas, no?
— ¡Ja, más quisieras, Gallardito! La marioneta soy yo. Y, tú, mi querido fulcro trascendido de mi coleto, vas a deshacerte, por fin, tras este lustro, de mí. ¡Al fuego!
(Gallardo me desinfla sacando su mano de mi cuerpo y me devuelve al baúl. Lo cierra pesadamente y queda unos instantes en silencio. Habla a la cámara. Te mira, lector, fijamente…) — G: Tal vez sí. Tal vez tuviera razón con eso de que tengo otras marionetas. (suspira, y sopla vivamente para animar el fuego… arrastra el baúl y lo hecha a quemarse. De nuevo a la cámara…) Tengo nuevas marionetas, lector, ¿te las enseño?

“… mi capitán! Sino los sacramentos..”
“… de guardar, confesar…”
“… Vayamos por partes.”
“… hembras en él…”
“… gotita de mi gnosis, me sorprende…”
“… otras marionetas. (Suspira…”
“… arrastra el baúl y lo echa a quemarse…”

Martín Santomé, editor de la editorial no-nata.

P.D.: Si ser sudaca es un estado mental, entonces te escribo desde la Lacandona.

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https://i.imgur.com/FGIVE9x.jpg

Un comentario en “Encargado: de Hebdomadarios, Fulcros y Phantom Antichrists.

  1. ¡¡:-D, thanks, oh gran pandit!!

    Hacedle un poco de caso (aunque él, como los Grandes, —y al igual que yo— seguiría ejcribiendo y ejcribiendo aunque no le leyera ni su gato, of course—):

    For sure, spread the word!! Pero, matizo: ¡quien escribe es mi gato!

    ¡No me hagan caso, lo ruego! Como mucho, payaso que soy, ¡te entretengo!

    ¡Namasté!

    ¡Cuídate, y duerme tus horas, y cuida tu dieta, y tus hobbies, y tus relaciones sociales, y tu higiente, etcétera!

    Jaime

    P.D.: Girls are coming, expect theirs!

    P.D.2: Motherfucker, try harder! Red Hat ha sido comprada por IBM. Si te hubieras quedado ahora serías militar en uno de los ejércitos más grandes del planeta… y, por supuesto, nosotros no te conoceríamos. Yo, que lo sepas, por cobarde, ahora estoy currando en Siemens. Ssssssshhhhhhhh!!!!

    P.D.3: Este señor, don José Antonio Goig Campoy está un poco perdido. Creo que necesita ayuda. Si alguien se presta a montar un comando de le entramos en el canal de Telegram, lo despertamos, y nos volvemos. De verdad, creo que ha andado tanto que solamente necesita que un puñado de #procons buenos hagan misión para, al fin, alcanzar la #proconciencia. Tal vez no haga falta, como Fidel Castro, asaltar el cielo, y, repartiendo gnosis, baste con despertar y encontraralosotros y eso sean grandes y trascendentales victorias.

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